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Quando o inverso crer: fazer verso é ser
Chego lá
Quando o alinhar mudar de lugar
Chego lá, lá, lá, lá
E o que faço quando o aqui, esse soberano horrível, me calar?
E o que faço contra o som do silêncio em meus ouvidos que fala, que manda morrer e matar?
Formas belas na penumbra divagando devagar
Sem saber aonde estar
Me chama a chama débil como vela muito mais leve que o ar
Sem palavras, o que sente sem expressar
Quando o pé no chão encobrir o vão
Chego lá
Quando o coração me lavar as mãos
Chego lá
E o que faço quando, ou se, a condição de estar vivo não vingar?
E o que faço quando a dor faz da consciência um filho vulgar que vive a chorar?
Mas sempre há formas belas em palavras ruminando o meu vagar
Sem saber por quê estar
Me chama a chama débil como vela muito mais leve que o ar
Uma nota que insiste em retumbar
Eu sei, eu fiz, eu sou, chego lá