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Um artista é do que é chamado aquele que o pincél segura -
Mesmo tendo isso acariciado bondosamente a Tela do amanhã?
Ó Tela por ti eu seguro minha ferramenta!Ainda!Desapaixonadamente tremera,
Não se importando que minhas mãos são mais que adequadas;
Minha Musa
Onde está escondido
O arco azulado abaixo do rico esplendor do Alto Céu,
A campina florida,abraçada pelo horizonte - montanhas cobertas de neve e ninhos
Onde Donzelas de seios despidos dançam ao tom do pleno verão
Acima,o distante e lento bater de asas de pombos em vanglória
Ó Tela! Por que tu não permites essas imagens? -
Eu estimo a projeção de meu Teatro que elas devem ser! -
Então,eu te desafio a sabedoria de negar as minhas ânsias -
Que imprevisto é este que não se apraz por leves sombras serem habilmente pintadas?
O delirante céu alimentou-se de tormentosas e nivosas nuvens
Desenfeitou-se a campina - a fome moveu o lobo para fora da árvore,
As donzelas acorrentaram-se e chicotearam-se dentro de um sombrio calabouço -
E eis que entre as rosas murchas uma cova cheia de musgo:
"O demônio é tão negro quanto ele pintou!"
Ó Tela!Por quê?...
An artist is what is call'd the self that the brush holdeth
Though hath it then caringly caress'd the Canvas of to-morrow?
O Canvas! for thee I hold my tool, still, passionlessly itquivereth
Minding not that my hands are more than apt, my Muse
Where is hidden the blue-huéd arch 'neath the High Heaven's rich emblazonry
The flowery meadow, embrac'd by the horizon, snowflakéd and aërymountains
In which the barebreastéd maidens dance to the lay o'midsummer
Aloft the distant lazy flapping of the doves in vainglore
O Canvas, wherefore canst thou these images not allow?
I deem a projection of my Theatre they should be
Then, I challenge thee the wisdom of naysaying the yearns o' mine
What is this unforseen that not enjoineth light shades to beskillfully paintéd?
The raven sky prey'd on by the snowfill'd, blustery clouds
Unadornéd the meadow - hunger driveth the wolf out of the wood
The maidens chainéd and whippéd within a dreary dungeon
And, lo! 'twixt the wizen roses a mossy grave
The Devil is as Black as he Painteth. O Canvas, wherefore?
The Devil is as Black as he Painteth. O Canvas, wherefore?