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Como posso estar na batalha
Se a guerra é fria
E não tenho armas
A estratégia é cilada
Cair na armadilha
De um próprio aliado
Tudo me é tão estranho
E sobreviver
É questão de honra
E a falsidade desnuda
Choca-me os olhos
Mas não fujo da luta.
Pobre do pobre
Que tenta esconder
Toda sujeira
Que ninguém quer ver
Rico do rico
De alma e de paz
De mente sabia
Que sabe o que faz