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A vida ainda é uma aquarela
De uma tarde passada
Enquanto o sol brilha através das cortinas de rende
E as sombras lavam o quarto.
E nós sentamos e bebemos nosso café
Ocultos em nossa indiferença,
Como conchas na praia
Você pode ouvir o rugido do oceano
Na conversa pendente
E os suspiros superficiais,
Os limites de nossas vidas.
E você lê o seu Emily Dickinson
E eu o meu Robert Frost
E notamos nosso lugar com marcadores
Que medem o que perdemos.
Como um poema mal escrito
Somos versos sem ritmo,
Dísticos sem rima,
Em um tempo sincopado
Perdidos na conversa pendente
E os suspiros superficiais,
São os limites de nossas vidas.
Sim, falamos de coisas que importam
Com palavras que devem ser ditas
"análise pode valer a pena?"
"o teatro está realmente morto?"
E como o quarto está suavemente desbotado
E eu beijo apenas sua sombra,
Eu não posso sentir sua mão,
Você é um estranho para mim agora
Perdidos na conversa pendente
E os suspiros superficiais,
Nos limites de nossas vidas.
It's a still life water color,
Of a now late afternoon,
As the sun shines through the curtained lace
And shadows wash the room.
And we sit and drink our coffee
Couched in our indifference,
Like shells upon the shore
You can hear the ocean roar
In the dangling conversation
And the superficial sighs,
The borders of our lives.
And you read your emily dickinson,
And i my robert frost,
And we note our place with bookmarkers
That measure what we've lost.
Like a poem poorly written
We are verses out of rhythm,
Couplets out of rhyme,
In syncopated time
Lost in the dangling conversation
And the superficial sighs,
Are the borders of our lives.
Yes, we speak of things that matter,
With words that must be said,
"can analysis be worthwhile?"
"is the theater really dead?"
And how the room is softly faded
And i only kiss your shadow,
I cannot feel your hand,
You're a stranger now unto me
Lost in the dangling conversation.
And the superficial sighs,
In the borders of our lives.