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E com palavras descrevi o que vi a pouco,
O porta-luva escondia uma história solta,
Aquela foto condenava minha pouca idade,
Uma caneta com tinteiro só pela metade.
A velha pilha de papéis, o faz de conta em anéis.
Mexem com os trilhos da minha face e me faz lembrar.
É, eu sei, prefiro essas histórias do que outras mais.
É, eu sei, e sinto que assim posso ir bem mais... além.
Que coisa óbvia encontrar meus cd's antigos,
Desde a pura inocência até meus amigos.
O cetim que já cobriu sua juventude,
E hoje o julga como sua falta de atitude.
Bem ao fundo ainda vejo um livro mais velho,
E hoje vivo a descobrir quais os seus mistérios.