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Raspando o arco
O velho violinista toca fora do tom
O Blues em seus dedos
As pessoas passam apressadas
Enquanto ele toca em sua esquina
Às vezes, jogam uma moeda
E se eles veem a dor em seus olhos
Apenas desviam o olhar
Os velhos no parque
Cospem para o mundo
Só contam as horas
Flores murchas
Deixada na prateleira
Tentam se manter aquecidos
Em um casaco de memórias
Logo estarão mortos
Restos de combustível
Esse mundo velho e louco está completamente fora do tom
Muitos trompetes
As pessoas passam apressadas
Todas procurando por um canto
E se encontram um amigo
Que lhes pede para retribuir um favor antigo
Apenas desviam o olhar
Os velhos na escuridão
Sentados no mundo
Jogam baralho com as palavras
Tão absurda
A harmonia do diabo
Cada homem por si mesmo
Em um terno bem cortado de egoísmo
Apenas olha para longe
Scraping his bow
The old violinist plays out of tune,
Blues on his fingers.
The people hurry by
As he plays upon his corner,
Sometimes throw a coin
And if they see the pain in his eyes
They just look away.
Old men in the park
Spitting at the world
Just count the hours
Faded flowers
Left up on the shelf,
Trying to keep warm
In an overcoat of memories,
Soon be dead.
Scraping for fuel
This crazy old world is quite out of tune,
Too many trumpets
The people hurry by
All looking for a corner
And if they meet a friend
Who asks them to repay some old favour,
They just look away.
Old men in the dark
Sitting on the world
Play cards with words,
So absurd,
The devil's harmony.
Each man to himself
In a well cut suit of selfishness,
Just looks away.