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Trente lieues à cultiver...
Trente lieues à rechercher...
Pour tout compte délaissés
Hommes libres à enfermer...
Si légers si nombreux en vérité
Au-delà de l'inaction
Loin de là leurs promesses déchirées
Sur la voie de l'affection
En ne voulant se dépeindre à moitié
Ne pas craindre l'invasion
Ici-bas que faire sinon récolter
Les délices de la moisson?
Y a t-il de quoi pleurer?
Y aurait-il de quoi rire?
Faut-il enfin opérer ?
Le raconter sans périr ?
Un bruit de vie s'étire...
Le sang va t-il s'épandre ?
Sans chaleur pour finir !
Une existence à prendre.
Délices,délices...
Délie les délices...
Délices, délices de la moisson...