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Bajo el asfalto se mueren el limo y la arena de pena. En su vientre han sembrado hierros y cosechan piedras. Ni los navegan las lluvias ni los vuela el viento ni vieron de día madurar hembras y de noche luceros. Podrán, limo y arena, por ver la luna llena rasgar el negro manto del asfalto. Podrán, arena y limo, volver a ser camino. Del monte baja silbando viento de poniente caliente y un agrio perfume a pastos, y turbio el torrente. Y una tórtola, cegada por un sol que muerde, se pierde salpicando la mañana preñada de verde. Podrán, aroma y canto, correr bajo el asfalto. Podrán jugar y amarse y acunarse...
Podrán, arena y limo, volver a ser camino.