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Agora o amado Théodred descansa nas sombras,
O mais leal dos combatentes. O som da harpa não
Acordará o guerreiro; nem
Levantará uma taça dourada, nem um bom falcão
Nem andar pelos salões, nem no cavalo veloz
No pátio a montar. Uma morte má foi
Enviada ao nobre guerreiro.
Uma canção deve ser cantada por menestréis a sofrer
Em Meduseld, um dos homens
Mais queridos ao seu senhor e aos mais nobres parentes.
Nu on þeostrum licgeð Þeodred se leofa
hæleða holdost. Ne sceal hearpan sweg
wigend weccean; ne winfæt gylden
guma sceal healdan, ne god hafoc
geond sæl swingan, ne se swifta mearh
burhstede beatan. Bealocwealm hafað
freone frecan forð onsended.
Giedd sculon singan gleomenn sorgiende
on Meduselde þæt he manna wære
His dryhtne dierest and maga deorost.