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estão e eu estou caindo
folhas secas num papel
a brisa leve que desnca os raios de sol
esta soprando a tempestade nos braços da sorte
urge a ternura no sangue do naal
tão ingênua quanto a morte 3 segundos depois
geram lágrimas e dor incolor é o desepero
mas, as mortes que sucedem são dos nobres passageiros