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Um cree
Que já matou
O tempo e a ausencia.
Porem seu trem
Vendeu bilhete
De ida e volta.
São aquelas pequenas coisas,
Que nos deichou um tempo de rosas
Em um canto
Em um papel.
Ou em uma gaveta.
Como um ladrão
A espreita atrás de mim
Da porta.
E tem
A merce
Como as folhas mortas
Que o ventro arraste para la ou aqui,
Que sorria triste e
Nos façam que
Choremos quando
Ninguém nos vê.
São aquelas pequenas coisas,
Que nos deichou um tempo de rosas
Em um canto
Em um papel.
Ou em uma gaveta.
Como um ladrão
A espreita atrás de mim
Da porta.
E tem
A merce
Como as folhas mortas
Que o ventro arraste para la ou aqui,
Que sorria triste e
Nos façam que
Choremos quando
Ninguém nos vê.
Uno se cree
Que las mató
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren
Vendió boleto
De ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón,
En un papel
O en un cajón.
Como un ladrón
Me acechan detrás
De la puerta.
Te tienen tan
A su merced
Como a hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí,
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve.
Son aquellas pequeñas cosas,
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón,
En un papel
O en un cajón.
Como un ladrón
Te acechan detrás
De la puerta.
Te tienen tan
A su merced
Como a hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí,
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando
Nadie nos ve.