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a velha estante na parede do quarto
cheia com livros que você já viu
abertos, rasgados, empoeirados
e alguns deles você, nunca abriu
como foi seu dia hoje
lembra-se de quem se lembra de você
é só mais uma pagina virada
por não ter, nada mais o que escrever
sempre se pode escolher
viver bem, mal ou não viver
o livro está aberto agora
mas, a final o que se pode ler
páginas em branco
só mais um dia na vida
tem que haver algo mais pra velar a pena
o sangue derramado
lágrimas e feridas
e já não há mais nada que se escreva
na velha estante, faltam alguns livros
talvez pudesse ver se estivesse vivo
com tanto a aprender e agora há o vazio
então ouça as palavras que denunciam