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Comme ces enfants de putains qui chantentLes années soixanteStyle Bob DylanQui nous refourguent des chansons de rienJuste pour nous piquer nos femmesPetits malins chanteurs de demainSur de grands refrains d'hierPiquer un sac même à un vieuxY a vraiment pas de quoi être fierNi être heureuxAlors je disOh oh oh oh chanteurs de charmeOh oh oh oh rendez-nous nos femmesOh oh oh oh vendeurs de larmesOh oh oh oh trafiquants d'armesOh oh oh oh tous trafiquants d'armesOh bluesmen en paille et mal apprisDégueulent dans micros et amplisQui tournent le dos à RossiniDébutant comme des stars finiesRévolutionnaires qui comptent pour du beurreA l'ombre d'une ville en pleursPiquer un sac même à un vieuxY a vraiment pas de quoi être fierMon petit garsNi être heureuxAlors je disOh oh oh oh chanteurs de charmeOh oh oh oh rendez-nous nos femmesOh oh oh oh vendeurs de larmesOh oh oh oh trafiquants d'armesOh oh oh oh tous trafiquants d'armes