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A casta hereditária. A capitania da canalha.
A vampiropolítica descarada.
No rastro dela a criançada ignorante e sem futuro.
No escuro. Só mais um tijolo no muro.
Sua vida não é sua. Não é sua.
O seu fetiche é meu feijão com arroz.
Espalha um pouco de prata sobre tua fome.
E traz um pouco de pinga pra "nois ficá" mais feliz,
Quando for gol do Brasil.
Pra eu levar minha vida, minha vida de boi
Do curral pro pasto, do pasto pro curral.