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Où on plantera nos statues
Au coin de quels trottoirs perdus ?
Est-ce que des pigeons fleuriront
Sur nos fronts ?
On nous posera dans quels squares ?
Et on trouvera dans quelles gares
Nos gueules en bronze, nos mains tordues,
Nos statues ?
Où on dressera nos totems
Et le silence de nos "je t'aime" ?
Sous le tomahawk de douleur
Du sculpteur
Quel son de marbre aura ta voix ?
Serons-nous sans bouche et sans bras ?
On nous taillera dans les veines
De quel chêne ?
On nous figera dans quel sable ?
Et quelle pluie, quel vent charitable
Nous émietteront côte à côte
Sur la côte ?
Dans son atelier, le statuaire
A-t-il déjà choisi sa terre ?
En quoi seront faits nos profils
Quelle argile ?
L'humble main du tailleur de pierre
Recoudra-t-elle sous nos paupières
Les champs traversés, l'herbe verte
Jambes ouvertes ?
On sera cloué sur quel socle ?
Figés à quel milliard d'époque ?
Debout sous les yeux de ciment
D'un enfant...
Un enfant...
Dix enfants...
Tant d'enfants...