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Gangsta, gangsta, gangsta
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Escribo con la pluma del poeta muerto
Diserto de las masas para no pisar estiércol
Y soy terco, como mula, lejos de los reflectores
Pero miro, boca muda de todos mis detractores
Todas esas flores disfrazadas de matones
Pero viven con mamá porque les lava los calzones
Yo no necesito hacer pose de rudo
Ni presumir que todo mi pasado ha sido crudo
Dudo de decenas de mujeres en sus camas
Dudo de sus balas y sus caras malas
Mis canas valen más que veinte bocas gigantescas
Ustedes van de gallos pero yo tengo las crestas
Alardean, quieren que los vean
Sueñan con ser alguien y les frustra que no sean
Arriba de un ladrillo y se marean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Pisé sus cuerpos putrefactos pero me lavé los pies
De cuatro globos oculares me quedé con tres
Y llevo diez en el diploma para borrar charlatanes
Demasiados ladridos de tan pequeños canes
Lanzo panes para todos los hambrientos
No necesito dispararles porque ya están muertos
¿Quieren cuentos violentos? Miren hacia afuera
Abran la cartera, lleguen en la bestia a la frontera
Traten de alimentar a cuatro con setenta pesos
Vivan la narcoguerra y esquiven calibres gruesos
Griten libertad cuando la policía reprima
Alcen un machete por la sangre campesina
Gángster el que muere por su pueblo
Un gánster verdadero no necesita letrero
Hablan y balbucean, corren pero cojean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla