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Tenho cometido erros em cima de erros
Multiplicando-os com uma pressa capaz de alardear
Os mais passivos assinantes de jornais
Criei assim como um burguês uma fábrica de erros
Tenho cometido transtornos de todas as cores e formas
Coleciono-os, dou-os de presente aos amigos
Não há nada certo em seu lugar
Onde estão os quartos baratos de hotel do Sr. Eliot?
Quando de tanta cegueira saturar
Não irei cantar a mais nada
Fugirei à praia deserto